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    一份份油印的《前线战报》随着补给物资，被送到了刚刚从地狱里爬出来的先锋营阵地上。

    空气里依旧弥漫着血腥和硝烟混合的怪味，但战士们已经顾不上了。

    他们疯抢着这些薄薄的、散发着墨香的纸张。

    战争，不仅要填饱肚子，更要填满那颗被恐惧和死亡掏空的心。

    一个识字的班长，被一群人围在中间。

    他清了清干涩的喉咙，一字一句地念着头版头条那几个被特意加粗的黑体字。

    “高——山——下——的——花——环。”

    “记我军一级战斗英雄，梁三喜同志。”

    整个阵地，瞬间安静下来。

    所有人都停下了手里的动作，或坐或站，几十只耳朵，齐刷刷地竖了起来。

    “梁三喜，一个来自沂蒙山区的普通农家子弟，一个入伍十二年的老兵，一个刚刚成为父亲的丈夫……”

    班长的声音开始发颤，他念得很慢，很用力。

    报纸上，用最平实的文字，记录了梁三喜的一生。

    记录了他如何把津贴省下来寄回家，记录了他如何在信里对妻子描绘未来的美好生活。

    记录了他如何像个老大哥一样照顾营里的每一个新兵。

    最后，记录了他如何为了掩护战友，用自己的胸膛，迎向了那颗致命的子弹。

    当念到那张从梁三喜遗物中找到的，被鲜血浸透的欠债清单时，班长再也念不下去了。

    “……买化肥欠生产队二十元……盖房借邻居王二叔五十元……合计，六百二十元……”

    他把报纸揉成一团，狠狠砸在地上，一个三十多岁的汉子。

    蹲在地上，肩膀剧烈地抽动，却死死咬着牙，不让自己哭出声。

    安静。

    死一般的安静。

    一个年轻的战士，默默地从口袋里掏出了自己皱巴巴的津贴，一毛，两毛，五毛……

    他把所有的钱都放在了地上那份报纸旁边。

    他什么也没说。

    很快，第二个，第三个……

    越来越多的战士走了过来，他们默默地掏出自己的钱，放在那堆零钱上。

    没有口号，没有喧哗。

    这是一种无声的仪式。

    他们不是在捐款，他们是在用这种最朴素的方式。

    向一个牺牲的英雄，一个普通的战友，致以最高的敬意。

    六百二十块钱。

    这个数字，像一根烙铁，烫在钢铁先锋营每一个活下来的人心上。

    它代表的，是一个英雄对家庭沉甸甸的责任，是一个国家对它最忠诚的儿子无言的亏欠。

    祁连山站在一处高地上，看着这一切。

    他没有阻止。

    风吹过，把那份被揉皱的报纸吹到他脚边。
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